Лирика

Я осколком любви
Что-нибудь в синеве нарисую,
Чтобы Вы, иногда
Из окна поглядев на луну,
Не поверили в то,
Что я больше о Вас не тоскую
И запели бы тихо,
Гитарную тронув струну.

Я осколком мечты
Распишусь на последней странице.
И с тропиночки зыбкой
В ушедшее лето сверну.
Не успели поймать
Одинокую синюю птицу,
Так хоть пойте о ней,
Тихо трогая сердца струну.

Я щемящей тоской
Не осмелюсь врываться к Вам в память,
Просто к ней навсегда,
Как любимый ребенок, прильну.
Знаю, не без причин
Запылают мосты между нами.
...На гитаре иль в сердце
Тогда оборвете струну???





© Галина Гагалева

Ольховая сережка.

Уронит ли ветер
в ладони сережку ольховую,
начнет ли кукушка
сквозь крик поездов куковать,
задумаюсь вновь,
и, как нанятый, жизнь истолковываю
и вновь прихожу
к невозможности истолковать.
Себя низвести
до пылиночки в звездной туманности,
конечно, старо,
но поддельных величий умней,
и нет униженья
в осознанной собственной малости -
величие жизни
печально осознанно в ней.
Сережка ольховая,
легкая, будто пуховая,
но сдунешь ее -
все окажется в мире не так,
а, видимо, жизнь
не такая уж вещь пустяковая,
когда в ней ничто
не похоже на просто пустяк.
Сережка ольховая
выше любого пророчества.
Тот станет другим,
кто тихонько ее разломил.
Пусть нам не дано
изменить все немедля, как хочется,-
когда изменяемся мы,
изменяется мир.
И мы переходим
в какое-то новое качество
и вдаль отплываем
к неведомой новой земле,
и не замечаем,
что начали странно покачиваться
на новой воде
и совсем на другом корабле.
Когда возникает
беззвездное чувство отчаленности
от тех берегов,
где рассветы с надеждой встречал,
мой милый товарищ,
ей-богу, не надо отчаиваться -
поверь в неизвестный,
пугающе черный причал.
Не страшно вблизи
то, что часто пугает нас издали.
Там тоже глаза, голоса,
огоньки сигарет.
Немножко обвыкнешь,
и скрип этой призрачной пристани
расскажет тебе,
что единственной пристани нет.
Яснеет душа,
переменами неозлобимая.
Друзей, не понявших
и даже предавших,- прости.
Прости и пойми,
если даже разлюбит любимая,
сережкой ольховой
с ладони ее отпусти.
И пристани новой не верь,
если станет прилипчивой.
Призванье твое -
беспричальная дальняя даль.
С шурупов сорвись,
если станешь привычно привинченный,
и снова отчаль
и плыви по другую печаль.
Пускай говорят:
«Ну когда он и впрямь образумится!»
А ты не волнуйся -
всех сразу нельзя ублажить.
Презренный резон:
«Все уляжется, все образуется...»
Когда образуется все -
то и незачем жить.
И необъяснимое -
это совсем не бессмыслица.
Все переоценки
нимало смущать не должны,-
ведь жизни цена
не понизится
и не повысится -
она неизменна тому,
чему нету цены.
С чего это я?
Да с того, что одна бестолковая
кукушка-болтушка
мне долгую жизнь ворожит.
С чего это я?
Да с того, что сережка ольховая
лежит на ладони и,
словно живая,
дрожит...

(Е.А. Евтушенко)

Время не ранит, но раны лечит,
Время добрее, чем мы считаем.
Жизнь равнодушием искалечив,
Прошлое муторно нас листает.
Книжные дети, дурное семя,
Что под обложкой? Вина и горечь.
«Ну, ничего, - говорит нам время.
Из корешка прорастают корни
Смутной надежды, надежды дикой,
Темной, как небо холодным летом,
Терпкой, как мята и земляника…»
Сколько страниц до конца сюжета?
Буквы, как рыбы, во тьме кромешной,
Плавают молча, одна, вторая…
…Что нам осталось? Страница «нежность»
Грубо надорванная по краю.

Мария Хамзина

Лови мой взгляд, пожалуйста, лови,
Я ничего не знаю о любви,
Где новый день - из лучших половин
Извечного сомнения составлен.

А там, где жизнь до чувств обнажена,
Идёт пелопонесская война,
И я смотрю на небо из окна,
Сквозь сердца заколоченные ставни,

На спины возвышающихся гор,
Где звёзды из речушек пьют кагор,
И пишет мне стихи Анаксагор,
О тайном возрождении земного,

И ты мне шлёшь посланья из Афин,
Где мы с тобой – из разных половин
Составим лето ..только ты плыви
За мной, туда, где дремлет в небе Ноус*..

Зови меня в огонь подземных вод,
Я о любви не знаю ничего,
Мой разум – вечно голоден, как волк,
Высматривает в небе лунный обруч.

И я в цветном безвременье тону,
И сердце воет ночью на луну,
И мысль находит новую страну,
Где бродит по земле твой светлый образ.


Ольга Олгерт

убежим!

-в зазеркалие снов убежим,
от родных и друзей,
от несносных романов и сказок…

закружи!

-вальсом лунных пьянящих фантазий
меня закружи -
ни за что не поверю в нелепые
бредни развязок..

пусть не видит нас бог...
пусть ему не важны,
не нужны,
но друг другу мы -
будто бы в знойной пустыне водица...
наши лица -
отражением взглядов нежны
и пусть целую жизнь отражение это продлится...

Людмила Мигунова

...накипь.

здесь можно мило жить. как и везде,
всегда найдется умствующий скептик -
дрейфующие льдины диалектик -
титаникам - на суше и воде.
неполноценность - ценности цена.
ничто в нигде - не подлежит уценке,
по номиналу - чаще - лбом об стенку -
на ней вся диалектика видна.
прошамкивают шавки гимны мгле,
скелет слона догладывают моськи -
те, что набили трупами авоськи
на необетованной им земле,
и - давка у прилавка на погосте
за - в одни руки - рай с факсимиле.
здесь плесень дорожит гнилой водой,
кариатидам ставящей подножки,
раскланиваясь с глянцевой обложкой,
скормив голодной стае суп пустой -
корявой алюминиевой ложкой,
дубьём - добавки - в бровь, под ребра, в пах.
легенду об отобранной конфете
расскажут вам седеющие дети,
носящие по пуле - в черепах,
мечтающие умереть в клозете
под треск пластинки с логотипом БАХ.
в крови, в пыли, хрипя беззубым ртом,
роняя злом пропахшие лохмотья,
моля судьбу о честном апперкоте,
боль - насквозь - просто видишь животом,
центр тяжести смещается к одной
свинцовой точке, тлеющей в затылке.
беда - когда, не подойдя к развилке,
обогатишь собою перегной.
отлиты в пули зерна - ноты "до",
вслепую роют землю ноты "после",
предчувствуя измученное - возле -
предвижу дней похожих решето,
щадящих звуки царственных имен.
сметаю прах с пустующего трона...
пищащий зуммер, мечущий законы,
дробящий свет на атомы икон,
разбавит ядом слабое вино -
настройщик к камертону - без доверья -
измерит пульс у нищего отребья,
что безглагольной совестью сильно,
напишет правило о пользе немоты,
пометит крестиком надорванное горло...
забили сеном пушечное жерло
и над колоколами жгут кресты,
что освещают ровную дорогу
и лиц безликих дьявольскую прыть.
насколько нужно быть ненужным Богу,
чтоб ортодокса веры полюбить?..
сочится накипь - рыжий самогон -
на белый хлопок маечки с мишенью.
поставьте подпись "Я" под разрешеньем
мне мир не узнавать со всех сторон...

начертит чертик свой чертеж - нули.
цель пребыванья за чертой - без цели.
чтоб субМариной не почить в постели,
в черте - стою - корветом на мели.

(М.Филатова)

Посмотри, мой друг - мы добрались до самых врат,
Еще пару шагов пройти - ну и вот он, Ад.
Там, конечно, не ждут тебя, но ко мне готовы.
Подожди. Я скажу одну вещь - мне хотелось, чтобы...

Мне хотелось бы видеть твою улыбку все утра, что я разлепляла веки,
Правда. Просто путь до тебя оказался длиннее, чем путь до Мекки
Иль до Синая. Я сто тысяч раз доходила почти до края,
Я практически выяснила путь до Рая -
И проиграла. Сбиваюсь с ритма, слушай
Я за тебя же готова душу
Продать, но душа - бесценок и просто хлам -
Ей не хватает сил исцелить от ран
И одно дорогое сердце. К несчастью, оно твое.
Иногда - когда воздух кончается - падаю в забытье
И повторяю - как минимум раза три
"Мне было нужно быть у тебя внутри"

У меня все молитвы кончились - кризис веры
Мне до тебя сейчас дальше, чем до Венеры
или до Марса. Я шагаю в пропасть, бегу от твоей руки,
А знаешь, все это сводится к "Пожалуйста,помоги"

Не отпускай меня никогда, даже если нам будет трудно
Потому что нам будет. Очень. Практически как на Судном
Дне, извини, я ведь правда не знаю, как быть иначе, проще
Ты ведь меня ненавидишь, а может хуже. В тех графах прочерк,
Где нужно бы говорить, я похоже совсем потеряла нить-
Ты когда-нибудь сможешь меня простить,
Только стоит ли? Ты забудь меня лучше - и поскорей
В мире еще миллионы таких людей,
И-де-аль-ных - не то, что я...
Я все равно не выживу без тебя,
Я закрываю глаза, выдыхаю - я страшный трус,
Но никто не заметит сейчас, как сильно же я боюсь.

Вот и все. Нам придется проститься здесь.
Тебя ждут наверху, где меня уже нет. Но пока я есть -
Мне осталось сказать тебе три да еще три слова
Мне всегда так сильно хотелось, чтобы...

***

Моя смерть меня снова не дождалась и ушла ни с чем -
Моей крови в ее вине недостаточно. На плече
У тебя отметина - мои личные двери Ада.
Нам терять больше нечего, и мы можем быть просто - рядом.

mako_chany

-ВСЕ КОШКИ СМЕРТНЫ.ТВОЙ ПРИХОДИТ ЧАС.
ТЫ ПОМНИШЬ, Я ТЕБЯ КОГДА-ТО СПАС:
ИЗ БАКА С ТУХЛОЙ РЖАВОЮ ВОДОЙ
Я ВЫУДИЛ КОМОЧЕК ЧУТЬ ЖИВОЙ.
ТЕПЕРЬ НАСТАЛО ВРЕМЯ УМИРАТЬ.
И, РАДИ БОГА, ПРЕКРАТИ МУРЧАТЬ!

- Тверды твои колени, как доска.
Позволь, я помурчу на них пока.

-ПОВЕРЬ МНЕ, ВЕЛИКА МОЯ ПЕЧАЛЬ.
ИЗ ВСЕХ СУЩЕСТВ МНЕ ТОЛЬКО КОШЕК ЖАЛЬ.
НО НА ТЕБЕ ВИДНА МОЯ ПЕЧАТЬ.
И, РАДИ БОГА, ПРЕКРАТИ МУРЧАТЬ!

- Ты что-то не становишься теплей.
Позволь, я помурчу тебе сильней!

- ПОСЛУШАЙ, ЗВЕРЬ! МЕНЯ ДРУГИЕ ЖДУТ.
ПРОШУ. НЕ ПРЕРЫВАЙ МОЙ СКОРБНЫЙ ТРУД.
Я СМЕРТЬ. Я ДОЛЖЕН ЖИЗНИ ПРЕКРАЩАТЬ.
И, РАДИ БОГА, ПРЕКРАТИ МУРЧАТЬ!

-Вершить свой скорбный труд не торопись.
Я помурчу. Скажи мне: "Кис-кис-кис"!

В ту ночь никто нигде не умирал.
Смерть нежно кошку за ухом чесал.
И этот мягкий шерстяной мотор
Урчит в его жилище с этих пор:
Кто понимает и жалеет Смерть,
Не может безвозратно умереть.

- И, РАДИ БОГА, ПРЕКРАТИ МУРЧАТЬ!
- Мурчать, Хозяин, лучше, чем молчать....


sichan

«Двадцать первый не в радость, когда есть двадцатый век.
Он не кончился – просто на время ушёл, как снег
по весне. Но остался в обломках гитарных дек;

в рваных джинсах; альбомах Led Zeppelin; книгах; снах;
в декадентских стихах, обещающих дело швах;
и, конечно, в любви сумасшедшей. Увы и ах…»

Я опять за своё… Ведь зарёкся писать – и вот
с методичным упорством маньяка который год
я пишу и надеюсь, что мой адресат прочтёт
эти письма, которые я не отправлю, не
потому, что сказала ты - нужно учиться мне
закрывать двери в прошлое… Там же пролом в стене!!!

«…что любовь как война - всем известно. Мой лучший блиц
был паршиво разыгран. Огонь из твоих бойниц
категорией времени лучше любых границ

защитил бастионы на десять безумных лет…
Ну и чёрт с ним, проехали. Этот нескладный бред –
безуспешные поиски кошки, которой нет…»

Говорят, кто умеет терпеть, тот имеет всё.
Я терплю… Ну и пусть в межреберье опять сосёт,
я лежу на диване со старым своим Басё,
познаю бытие, как бердяевский имярек,
но тебя не кляну, а кляну лишь двадцатый век,
и Свободу, и Творчество, Личность и серый снег…

«…я не тот, к сожалению. Только и ты не та,
грешный мир перевёрнут, и бедные три кита
утомлёнными машут хвостами совсем не в такт

метроному вселенских часов. И на этот раз
черепаховый панцирь уж точно накроет нас,
как огромный, уверенный в действиях медный таз…»

© Migov

А расставанья всегда печальны,
воспоминанья всегда тягучи
и ароматны. Горьки′ прощанья...
А может быть, гораздо лучше
про всё забыть и зов твой дальний
не слышать, и проспать рассветы...
И не увидеть глаза весны,
и не почувствовать, как лето
стучится в обещаний сны.

А может быть, начать сначала:
улыбку я – ты взгляда нежность,
и закружиться, и умчаться
в заманчивую неизвестность...

А может быть..., а может быть...

Плыть по теченью слов и сказок,
не задавать вопросов, и
шального времени проказы
вживить в сегодняшние дни...

Елена Лапина-Балк