Лирика

А завтра – зима, обязательно будет зима,
со снегом, искрящимся на заколдованных крышах,
холодная.. (так обещают синоптики, слышал?)
и очень красивая.. (это я знаю сама).
Она принесёт необычный, особенный запах
еловых иголок и медленный, сказочный вальс
снежинок в лучах фонарей у Нескучного сада,
и блеск самых нужных и самых внимательных глаз.
Она будет строить сугробы из снега ночами
и снежки лепить дворовой детворе про запас..
Она будет сказочной, это уж я обещаю,
она будет лучшей из тех, что когда-то бывали у нас.

Анна Каприй

У августа свой вкус и аромат
Цвета его свежи наполовину
Еще зеленым пишутся картины
Еще алеет огненный закат.

Всё как всегда. И каждый день в зачёт
Бессмысленных каких то обязательств
И нет любви, а значит нет предательств
Где все причины знаешь наперёд.

И мой порыв почти необъясним.
Всё хорошо и нечего бояться
Но хочется сбежать и потеряться,
И вновь вернуться , но уже другим.

И не приняв желанья моего
Мой август небо звездами наполнит
Он обещает что нибудь исполнить
Не предложив при этом ничего....


Сергей Лапшин

ЭЛЕКТРОННЫЙ СКИТАЛЕЦ.

Галактики – снытью на чёрном
сквозь Время разбрызнуты властно.
И всё это сонно и томно
белеет, и всходит, и гаснет.

И хрупкость Невечности – вечна!
Опять виртуал скручен в танец.
И пишет мне письма беспечно
всю ночь электронный скиталец...

Мы двое – на срезе дыханья,
в котором не высказан шёпот,
в котором лишь клавиш касанья,
и мой антарктический холод.

Кометой зачеркнуты смыслы,
их ищут сейчас и веками.
А сныть так мерцает и виснет,
что ноут осыпан цветами.

Послушай, ценитель смущений,
меня не отыщешь в тумане,
жемчужные эти колени
целует трава на поляне...

Мой сон в электрон уплывает,
там стих мой, печаль и морОки -
и кто-то с экрана читает
вот эти запретные строки...

(Татьяна Смертина)

Лето вступило в закатный пыл,
Чуть – и покинет трон.
В городе август – жара и пыль,
Дрёма сомлевших крон.

Зелень поблекла от зноя – но
Небо ещё синей.
Кабы в деревню... Хотя – смешно
Мне помышлять о ней.

Я отродясь городская – мне ль
Чаять нырнуть во стог?
(То-то, небось, аромат и хмель,
То-то, небось, восторг!)

Ветка в окошке висит, как плеть –
Где её блеск и стать?
Лето к исходу. А мне б – успеть
Дух его, жар впитать.

Длить этот тайный, блаженный звон
(Тело ль поёт, душа ль?)
Лето к концу… Ни один сезон
Мне, как его, не жаль.

Каждое – веха, виток, итог,
Сгинет – гляди вослед…
То-то мы ими и мерим срок:
Сколько – считаем – лет?..

Любовь Сирота-Дмитрова

Застынь до весны.

Прощай до весны, неокрепший мой сад!
Недобрые нам времена предстоят:
Разлука и стужа, ненастье и тьма.
Всю долгую зиму за гребнем холма
Один-одинешенек ты простоишь.
И я не хочу, чтобы кролик и мышь
Обгрызли кору твою возле корней,
А лось -- молодые побеги ветвей,
Чтоб тетерев почки клевать прилетал.
(Уж я бы их всех разогнал-распугал,
Я палкой бы им пригрозил! как ружьем!)
И я не хочу, чтоб случайным теплом
Ты мог обмануться в январские дни.
(Поэтому ты и посажен в тени,
На северном склоне.) И помни всегда,
Что оттепель пагубней, чем холода;
А буйные вьюги садам не страшны.
Прощай же! Стерпи -- и застынь до весны.
А мне недосуг дожидаться тепла.
Другие меня призывают дела --
От нежных твоих плодоносных стволов
К сухой древесине берез и дубов,
К зубастой пиле, к ремеслу топора.
Весной я вернусь. А теперь мне пора.
О, если б я мог тебе, сад мой, помочь
В ту темную, в ту бесконечную ночь,
Когда, онемев и почти не дыша,
Все глубже под землю уходит душа --
В своей одинокой, безмолвной борьбе...
Но что-то ведь нужно доверить Судьбе.

(Роберт Фрост) Перевод с английского Григорий Кружков.

тает воздушный змей тает воздушный шар
лето шумит в ушах шёлком ночных ветров
небо и тишина тают в остатках сна
в медленном неспеша шаге за поворот
в воздухе зашуршав крыльями каждый шаг
штатные антраша чёрных с утра ворон
стайками отрешась тают пока душа
жаждет карандаша к снам проходных дворов...


© Криспи

Когда меня убьёшь нечаянно и нежно,
затеплится закат (не в силах мне помочь)
от пары сигарет, прикуренных небрежно,
и ночь в тебя войдёт, и сам ты станешь – ночь.

И всё утонет в ней, одни ковчеги-крыши
на запад поплывут по осени и мгле,
и белый конь взойдёт, и явлен будет рыжий,
а после вороной, а дальше будет – блед.

Но кто не умирал – сумеет ли воскреснуть?
Кто тьмы не испытал – зачем тому и свет?
Что истина ему, безмерная, как бездна?
…а больше ничего и не было, и нет.

Светлана Холодова

срывая заклятья и меты,
куда же ты в холод и снег?
за светом, любимый, за светом,
конечно, за светом в окне.

но разве полёты возможны
с одним ненадёжным крылом?
не сложно, любимый, не сложно
забывшей, что значит "вдвоём".

не страшно ли мир свой на части
разбить, оставаясь в бреду?
на счастье, любимый, на счастье,
не вечно же всё на беду…

о чём ты, заблудшая в небе,
слагала молитвенно песнь?
о хлебе, любимый, о хлебе,
в насущном спасение днесь.

с каким же итогом побега
вернулась, промёрзнув насквозь?
со снегом, любимый, со снегом
серебряных прядей волос…

Галия Осень

Осень.

Девочка-осень с чуть видимым робким румянцем,
Что не совсем уж зеленая - искренне рада.
Детство закончилось летом, и можно влюбляться.
Нынешний холод ночной - это только прохлада.

Девушка-осень кокетливо яблоком манит.
В рыжую челку лукаво вплетя паутинки.
Юность - еще незаметный шажок к увяданью.
Днями тепло, и пока не летают снежинки.

Женщина-осень цветет, хоть уже понимает:
Злато ее легковесно на божьем безмене.
Щедро плоды раздает, а в душе точно знает:
Красный к погибели светит, а желтый к измене.

Бабушка-осень рассеянно что-то бормочет.
Из разноцветья остались лишь белый и бурый.
Платье слиняло и ветром истрепано в клочья.
Песней ее усыпят милосердные бури...

(Тимофей Бондаренко)

Правду… Правду?
Только правду!
С неба вниз:
— Гражданин судья, вы славно
Развлеклись.
Речь моя бессвязна слишком
И смешна.
Да — влюбился, как мальчишка!
Да — одна…
Лишь одна — на целом свете,
Прочих — нет!
Как же я ее не встретил
Столько лет?!
Пусть о нас растреплют разом
Все друзья…
Вы — холодный, трезвый разум.
Вы — судья?!
Старых сплетен вдохновенье,
Слухов нить…
Вы — общественное мненье?
Вам — судить?
Что вы знаете об этом?
Все не вточь!
Сумасшедшим и поэтам
Не помочь.
Я не каюсь, добры люди,
Крик иль стон? —
«Да, виновен!
Да — подсуден!
Да — влюблен!!!»

Андрей Белянин