Забытая любовь
Не все мужчины возвращаются
"Они что, с ума посходили?" - спросила я. Мила не знала, как и я. Что это, жестокость, тоска, одиночество? Но ей было хуже. Её любовь была дольше, он был первым, и она не совсем забыла.
В маленьком кафе мы сели за столик в углу. Она откинула волосы и сказала, что всё это очень смешно: являться, когда тебя почти совсем забыли. Почти совсем.
- Он говорит, что любит меня.
- А ты?
- Я его больше не люблю. Но помню.
Ещё она сказала, что осталось влечение, но это только память. Она пустила его к себе домой. Они долго говорили, почти целую ночь. Он просил прощения, что исчез тогда, не звонил. И он не знал, что Мила видела его в метро с какой-то девушкой и пряталась, чтобы он не заметил её. А он говорил, что понял: именно Мила ему нужна. И остальное, получается, не важно? Чего он хотел? Вот он, раскаявшийся, снова любящий, вернулся... И его, должно быть, ждали...
Что делать, когда они возвращаются? Вот так, вдруг, из далёкого прошлого. Я не знала. Был только один вопрос: "Зачем?" Так они и сами не могут на него ответить.» Нажмите, для открытия спойлера | Press to open the spoiler «
Он позвонил поздним вечером. Спросил, узнала ли. Я притворилась, что нет. Он удивился. Я тоже. Почти год как он пропал из моей жизни. И дело не в том, что я была влюблена в него, как кошка, ждала его звонков, подолгу говорила с ним ночами. Просто однажды он уехал, я грустила, но совсем не ждала. И вот он спрашивает, помню ли я его. Да, помню.
- Что же, забыла меня?
- Ну, как же? Ты ведь у нас незабываемый, – шучу я. А может, он не понял, что я пошутила?
Не буду отрицать, появилась ностальгия, смутная грусть по тому, что было. Но как объяснить ему, что это лишь воспоминания? Трудно сказать человеку, когда-то любимому, что больше ничего нет. И незачем звонить.
Мне было обидно, когда я слушала когда-то желанное "я соскучился, хочу тебя увидеть, давай встретимся". Обидно за себя ту, которая год назад за эти слова готова была бежать куда-то среди ночи. Я равнодушно смотрела в окно, не вдумываясь в теперь уже бессмысленные фразы. Тихо ответила, что поздно уже, чтобы встречаться. Не могу сказать точно, что имела в виду, время суток или что-то другое.
- Но ты же говоришь со мной. Это что-то значит.
Сказать, что? Может, мне скучно, может, интересно, может, я всё еще пытаюсь понять, зачем? Возможно, иногда нужно убедиться, что кто-то где-то помнит тебя. И, может быть, ждёт? Но разве это не жестоко, так возвращаться?
- Ты стала какая-то другая, – сказал он. - Раньше (в голосе обида и упрёк) ты не была такой... злой... ну, давай встретимся...
И мы встретились на следующий день. "Зачем?" - спрашивала я, теперь у себя. Посмотреть на него, проверить себя на прочность? Показать, что у меня всё отлично без него? Я не понимала ни себя, ни его. Это почти пугало. Я боялась, что всё может повториться.
Мы приехали к нему. Я смотрела на него и поражалась своему безразличию. Лежали рядом, еле касаясь друг друга. Я медленно узнавала что-то давно исчезнувшее, пыталась вспомнить, как любила его. И не могла. Вроде почти родной, а никто. Он вдруг сказал: "Не смотри на меня так. В глаза".
Я отвернулась, чувствуя себя и жалкой, и сильной. Как будто что-то сталкивает абсолютно ненужных друг другу людей – вот, вспоминайте в своё удовольствие, пытайтесь найти хоть что-то. Когда-то я странно, мучительно стремилась к нему. Теперь об этом я только помнила. Позволила себя поцеловать и ничего не почувствовала, кроме печального сожаления.
Мне стало грустно и совсем всё равно. Я вывернулась из его рук и сказала, что мне пора. Он даже не удивился. Но остаётся вопрос, зачем тогда было возвращаться. Неужели не понятно, что это жестоко. Наверно, непонятно и как можно вернуться домой и рыдать от нежности к давно прошедшей любви.
Мне было очень одиноко, я совсем растерялась. Казалось, всё глупо. Я позвонила подруге, Миле, шептала в трубку, что ничего не понимаю. А она внезапно сорвавшимся голосом сказала, что и у неё есть "возвращенец".
Никто никого не ждал. Эти возвращения, нелепые, ненужные, бывает, ранят. Я видела это в её глазах. Почему, сделав больно, не уйти навсегда? Нет, нужно напомнить. И пусть даже теперь она не любит его. Но раньше... Или так привлекает возможность получения этой любви обратно? Мила рассказывала, и я так и видела их, в её маленькой, тихой комнате. Что думал он? А она честно говорила ему, что нет больше никакой любви. И плакала...
Он ещё не раз стоял у неё под окнами, она не раз пускала его и, целуя, говорила, что не любит. Я, узнав её историю, поняла, что не хочу так. И в один из ночных звонков сказала, что хочу спать, что не нужно больше звонить. Он спросил: "Что, это всё? Да?" Как я боялась раньше этих слов. Тихо ответив: "Да", я положила трубку. Сразу стало легче.
Может, у нас слишком хорошая память? Может слишком сложно сказать "Прощай" ещё раз? Или так льстит то, что нас не забыли. И мы ввязываемся в эти бессмысленные переговоры о любви, которой уже давно нет…
Имеет ли прошлое право возвращаться? И правы ли мы, впуская его? Могу сказать только, что лучше бы всем когда-то любимым остаться "невозвращенцами". И как хорошо, что возвращаются они действительно иногда. И не все. 