Алена Березовская

Очень простые стихи,
но очень сложные чувства


О виртуальности

Безмолвные строки,
но смысла в них много...
Смешные улыбки : – )
скрывают тревогу...
Боязнь удержать
то, что мы и не держим...
Боязнь потерять
это чувство надежды...
И странный порыв
наши души пугает,
а тело горит
и объятий желает...
Но прячется вздох...
Вместо слов только точки...
Разговор – без конца,
Но кончаются строчки...
*********

Роберт Рождественский

* * *

Не убий!—
в полумраке
грошовые свечи горят...
Из глубин
возникают слова
и становятся в ряд.
Если боль
и набухли кровавые кисти рябин,
если бой,—
кто услышит твое:
«Не убий..»?
Мы слышны
только самым ближайшим
друзьям и врагам.
Мы смешны,
если вечность
пытаемся бросить к ногам.
Есть предел
у цветка,
у зари
и у сердца в груди.
Мир людей.
И над каждым библейское:
«Не укради!..»
Мир
дрожит,
будто он искупался
в январской воде...
Надо
жить!
У последней черты.
На последней черте.
Думать всласть.
Колесить, как товарный вагон
И не красть.
Разве что —
У богов.
Огонь.
*******

Е. Ярошевская

* * *
Я ваш ангел-хранитель с кофейною чашкою в пальцах,
Я – смотритель всех утренних снов с бутербродом в руке,
Я секундная стрелка подъёма, я с тактом, как в танцах.
Не божись, не боись девы с нимбом в короткой тоге.
Вы такой! Нету слов, но остались, как прежде, вопросы,
Ваша память вполне сотрясение ветра в мозгах,
Вас ведь надо чуть-чуть по чуть-чуть, вымеряя, как дозы…
Избегаю домашних неврозов я с чашкой в руках.
**********

Балаева Ольга

* * *
Друг познается в беде.
Если случилось горе,
Друга ты ищешь везде.
Друг познается в споре.

Друг познается в споре:
Он уважает твои
Кредо и априори.
Друг познается в любви.

Друг познается в любви,
С другом - вы любите вместе,
С другом - вы пара лавин.
Друг познается в чести.

Друг познается в чести:
Душу чтоб тронуть твою,
Он не прибегнет к лести.
Друг познается в бою.

Друг познается в бою,
Он защитит тебя страстно.
(Честное слово даю!)
Друг познается в счастье.

Друг познается в счастье,
В радости, - как нигде...
Ну и, конечно, знайте:
Друг познается в беде.

Я разный —
я натруженный и праздный.
Я целе-
и нецелесообразный.
Я весь несовместимый,
неудобный,
застенчивый и наглый,
злой и добрый.
Я так люблю,
чтоб все перемежалось!
И столько всякого во мне перемешалось
от запада
и до востока,
от зависти
и до восторга!
Я знаю — вы мне скажете:
«Где цельность?»
О, в этом всем огромная есть ценность!
Я вам необходим.
Я доверху завален,
как сеном молодым
машина грузовая.
Лечу сквозь голоса,
сквозь ветки, свет и щебет,
и —
бабочки
в глаза,
и —
сено
прет
сквозь щели!

Да здравствуют движение и жаркость,
и жадность,
торжествующая жадность!
Границы мне мешают…
Мне неловко
не знать Буэнос-Айреса,
Нью-Йорка.
Хочу шататься, сколько надо, Лондоном,
со всеми говорить —
пускай на ломаном.
Мальчишкой,
на автобусе повисшим,
Хочу проехать утренним Парижем!
Хочу искусства разного,
как я!
Пусть мне искусство не дает житья
и обступает пусть со всех сторон…
Да я и так искусством осажден.
Я в самом разном сам собой увиден.
Мне близки
и Есенин,
и Уитмен,
и Мусоргским охваченная сцена,
и девственные линии Гогена.
Мне нравится
и на коньках кататься,
и, черкая пером,
не спать ночей.
Мне нравится
в лицо врагу смеяться
и женщину нести через ручей.
Вгрызаюсь в книги
и дрова таскаю,
грущу,
чего-то смутного ищу,
и алыми морозными кусками
арбуза августовского хрущу.
Пою и пью,
не думая о смерти,
раскинув руки,
падаю в траву,
и если я умру
на белом свете,
то я умру от счастья,
что живу.

Евгений Евтушенко, 1955 г.

Люди, домой пробираясь сквозь дождь и темень,
Чувствуют капли, стекающие на темень.
Вы бы хотели сейчас оказать теми,
Самыми кто...?
Чтобы сквозь ночь ощущать на своём затылке
Тёплые руки, прощающие затыки,
Ласковость губ на щеках, что совсем остыли...
И хоть потоп!
Хоть ураган, грандиозный тайфун, цунами,
Чувствовать, как хорошо оставаться нами,
Теми, которые ясно и твёрдо знают,
Что не одни.
Теми, кому засыпать никогда не страшно,
Зная, поймут, пожалеют и не накажут,
Даже, когда от стыда по спине мурашки,
Горло саднит,
Даже когда не уверен в себе и сломлен,
Помнить, намеренья лечатся добрым словом...
Вы бы хотели себя ощущать так, словно
Это о Вас?
Люди домой возвращаются как умеют.
И в поединке отчаянном разных мнений
Мирит надежда, что станет куда теплее.
Пусть не сейчас...

© Ксения Коржик

Презирая законы смерти, отрицая науку горя, обожает послушать Верди тайный оборотень Григорий. Носит дедовские подтяжки, перманентно грустит о детстве. Пьет вискарь из армейской фляжки, впрочем, редко и без последствий, впрочем, как-то ему влетело от заезжего нувориша.
Ерунда. Человечьим телом остаётся доволен Гриша. Только каждой весной на небо выползает луна, сверкая. Уповать на луну нелепо, но ты знаешь, она какая. Тихо катится над поселком неприкаянных душ спасатель. Поневоле завоешь волком.

Гриша, к вящей его досаде, бесконечной его обиде, не достойной четверостишья, покидает в ночи обитель. Обречён становиться мышью. Грызть морковку, пищать в кунжуте, развлекаться в полях совхоза. Смерть боится мышей до жути, до истерики, до психоза. Мышь опаснее приворота, чернокнижника или нага.
Мышь Григорий мужского рода. Только пишется с мягким знаком. Лысый, с пузиком, в телогрейке, неестественного формата.
Плотник Вася — магистр рейки — должен был умереть. Куда там. Для костлявой вся жизнь рутина, у начальства не забалуешь. Но Григорий бежал, скотина, зубоскаля напропалую, и налево бежал, и прямо, и по ящикам, где консервы. Смерть — внимание — тоже дама, у нее, между прочим, нервы.
Между прочим, почётный житель, даже лично знакома с Данте:
— сами, дурни, косой машите. Расплодили мышей-мутантов.

Изучая проблемы страха и достоинства аллегорий, обожает послушать Баха тайный оборотень Григорий, гордый титулом мракоборца. Тени шастают между ёлок. Гриша снова в углу скребётся. Смерть боится идти в посёлок.

© Резная Свирель