Лирика

А чеширское солнце смеется в тугие усы,
Намекая что есть где-то в тучах обещанный рай.
Словно сладкие яблоки спеют на небе - часы
Опадая на землю. Коль нравится - так собирай..

Не хочу быть как ангелы все. Я хочу быть - как ты...
Каждый миг, каждый шаг признавая, что снова жива.
Из зализанных ранок пробьют свои тельца - цветы,
Из заглохшей вины прорастут золотые слова.

Мы полюбим всех в мире людей (пуще всех - стариков),
И сольемся в моря - засверкаем в зеленом вине...
Из заштопанных ссор вырвет крылья табун мотыльков...
И чеширское солнце свернется на нашем окне.

Ирина Егорова-Крекнина

А ты не хотел - настоящего. Ты хотел
таблетку от боли, снадобье от тоски.
Ты сам пригласил меня в свой укромный скит,
ты сам так легко касался запретных тем.

Ты нет, не хотел - серьёзного. Так, каприз.
Когда твой вечер был холоден, сер и пуст,
ты просто хотел узнать - какова на вкус,
как это - смотреть в глаза мои сверху вниз.

Не кровью, но ты подписался на это сам.
Скользнул в запыленном зеркале твой двойник.
Ты сам так легко под кожу ко мне проник -
к моим персонажам, кинжалам и небесам.

Ты сам пожелал моих снов, моих слов и ласк,
и с целью прогулки - пройтись со мной в самый ад.
Ты не виноват, мой хороший, не виноват, -
ты просто не знал тогда, что такое власть.

Не нужно, не бойся - моих не увидишь слёз;
и поздно увидишь, испуган и поражён,
как руку свою занесёшь надо мной - с ножом.

Прости, но со мной не получится -
не всерьёз.

Екатерина Михайлова

собирай рюкзак:
спальник, кружка и запасное белье,
никого,
никого,
никого с собой не бери,
не возьми за руку, не оставляй внутри.
за горизонтом в поле костер горит,
пахнет дымом,
давай, выходи, все, что есть - твое.

а в густой траве неизменно поют сверчки,
растекаются и журчат.
феи августа так свободны и так легки,
их духи немного горчат.

август - это если нет никакого "назад",
это если нет никакого "вперед".
подними с дороги яблоко, бока у него блестят,
золотое яблоко пахнет, как мед,
брось его, посмотри, куда его понесет,
и покуда катится яблоко, будет август бессмертен, неодолим -
ты иди за ним.

© Лемерт /Анна Долгарева/

Бесчисленны наши касанья
Предметов, пространства, лучей
Во множестве их - угасанье
фантазий и темных речей.
И время их копит.И строит,
кирпич к кирпичу подогнав,
зеркальную парность простого
всего мирозданья устав.

Все истины так симметричны
Одну откопав в тишине,
другой опровергни привычно,
найдя хоть в воде, хоть в вине.
Зеркальная парность простого -
Двух крыл или рук и лица
всегда равновесия стоит.
Но как одиноки сердца!

Их тянет куда-то и может
увлечь, увести далеко...
Свое одиночество множить
в других отражаясь легко.
И тихо касаясь друг друга,
молчат или плачут они -
в кривых зеркалах и в испуге
одни... бесконечно одни...

Александр Дольский

осень опять надевается с рукавов,
электризует волосы - ворот узок.
мальчик мой, я надеюсь, что ты здоров
и бережёшься слишком больших нагрузок.
мир кладёт тебе в книги душистых слов,
а в динамики - новых музык.

город после лета стоит худым,
зябким, как в семь утра после вечеринки.
ничего не движется, даже дым;
только птицы под небом плавают, как чаинки,
и прохожий смеется паром, уже седым.

у тебя были руки с затейливой картой вен,
жаркий смех и короткий шрамик на подбородке.
маяки смотрели на нас просительно, как сиротки,
море брызгалось, будто масло на сковородке,
пахло темными винами из таверн;

так осу, убив, держат в пальцах - "ужаль. ужаль".
так зареванными идут из кинотеатра.
так вступает осень - всегда с оркестра, как фрэнк синатра.

кто-то помнит нас вместе. ради такого кадра
ничего,
ничего,
ничего не жаль.


Вера Полозкова

Каждая ночь обостряет шестое чувство —
первые пять пригождаются как-то реже.
Просишь негромко: «Господи, пусть отпустит…»
Слышишь ехидное: «В общем, никто не держит».

Из-за угла осень глядит тревожно,
ждет только знака, чтобы закончить строчку.
Значит, опять добро не дает таможня,
ведь по бумагам весь твой товар просрочен.

Долгая память глажена против шерсти,
можно спокойно не узнавать знакомых.
Автопилот доводит до совершенства,
а повезет — может быть, доведет до дома.

Каждый уверен, что знает, какое слово
было в начале, и хочет и его озвучить.
Гнутое счастье над дверью висит подковой.
Вряд ли с тобой случится что-то намного лучше.

Лишним бывает первый, не только третий.
А по порядку считались удачно, вроде…
В поле выходишь, ловишь руками ветер.
Он лишь смеется и говорит: «Свободен!»

Кшк

перед грядущей осенью всё пылает:
клёны, глаза художников, сны и письма.
сядешь на берег, мирские дела уладив, -
смотришь на реку и отпускаешь мысли,
дней невесомых лёгкий летящий морок,
тихо кружащие в танце мотивы Брамса...
и забываешь хмуро молчащий город
и открываешь солнечное пространство.
медленно заалели речные волны,
свет догорающий красит в медовый скулы.
и беспредельная нежность тебя наполнит...
небо закатным заревом
полыхнуло.

Римма Юрова

Командиры и генералы,
Я всех вас прошу об одном:
Не стреляйте по дому мамы,
Я родился и вырос в нём.

И есть дом за зелёным лугом,
Он стоит прям у трёх рябин.
Не стреляйте по дому друга,
У меня он всего один.

Чтобы, случаем, не забыли
Я ещё покажу вам дом,
Не стреляйте по дому милой,
Я забыл своё сердце в нём.

Кто б ты ни был, солдат, я знаю,
Что тебя так же будут ждать
И ночами не станут спать
И невеста, и друг, и мать.

Я в твой дом, солдат, не стреляю,
Там осталась семья твоя.
И тебе от души желаю:
Пусть дождётся она тебя.

Жизнь. Её ни за что не купишь,
Не вернёшь, однажды сломав.
Помни, воин, - ты тоже любишь.
Не стреляй ни по чьим домам.

© Александр Сечин

спокойной ночи, малыши,
спокойной ночи…
конечно, лучше бы в тиши,
но вот – грохочет
разрывом близким… недолёт,
по счастью, мимо…
спокойной ночи – все пройдёт…
огня и дыма
там, наверху, катится вал
нетерпеливый...
пока обходит наш подвал,
мы, значит, живы…
разрывов сон не заглушит,
но хоть грохочут -
спокойной ночи, малыши,
спокойной ночи…

Беридзе Юрий

Осень нас кормит холодной небесной манной.
Хоть бы в микроволновке её погрела!
А до моей привередливости гурманной
Что ей за дело?


Хрупкие жёлтые чипсы лежат повсюду.
Осень - неважный повар, хвалиться нечем.
Пусть извинит, непривычная я к фаст-фуду -
Слабая печень.


Осень в столовой на должности практикантки.
Суп водянист и как туча сыра котлета...
Мне бы воздушно-солнечной запеканки
С запахом лета!


© Елена Ширимова